Сообщения
С упорством ветра, рвущего зонты,
И обнажающего вещь-изнанку,
Дорвусь до этой звонкой простоты,
До пушкинской прогулки спозаранку.
Стакан рассвета выплеснут на лес:
Он прям и трезв, как скепсис Юма.
Но я, пропойца, за один присест
Прикончу жизнь, как старый ром из трюма.
На этой полосе меж двух озер,
Меж двух расплесканных вселенных,
Звенит тропа - гитарный перебор
Из конских струн, натянутых и нервных.
И мы срываемся, и бредим, и бредем
Все мимо, мимо... Тем не менее
Здесь запах трав, разбуженных дождем,
Густой, как гефсиманское моление.
Евгений Проскуликов
